Ein Skandal explodiert in der Presse, genau als du deinen zweiten Nobelpreis gewinnst. Eine Menge steht vor deinem Haus.

Eine Rede ist vorbereitet, ein Kranz liegt bereit. Du kniest stattdessen nieder — ungeplant.

Deine eigenen Messdaten zeigen etwas, das du selbst noch nicht für gefährlich hältst. Was machst du damit?

Der erste Atomtest gelingt. Du hast es gebaut. Jetzt weißt du, was es kann.

Der Papst befiehlt: die Sixtinische Kapelle. Du willst Skulpturen. Er bezahlt. Er wartet. Er droht.

Niemand weiß, ob ein Mensch das hier überlebt. Du bist der Erste, der es herausfindet.

Du glaubst, der Moment ist noch nicht reif. Die Arbeiter glauben etwas anderes — und wollen dich an ihrer Seite.

Ein Unfall hat deinen Körper für immer verändert. Was machst du mit der Zeit, die dir jetzt bleibt?

Dein Bruder liegt unbeerdigt vor den Stadtmauern. Der König hat es verboten. Du hast eine Schaufel.

Ein Brief beschreibt tote Vögel nach einer DDT-Spritzung. Du bist Naturschriftstellerin, keine Aktivistin. Schreibst du trotzdem?

Vierzehn Jahre sitzt du auf einer Idee, die alles verändern wird. Dann kommt ein Brief — von jemandem, der sie gerade selbst entdeckt hat.

320.000 Kilometer von der Erde entfernt explodiert ein Sauerstofftank. Die nächsten vier Tage entscheiden, ob drei Menschen überleben.

Gewaltfreier Widerstand hat nichts erreicht. 1964 stehst du vor Gericht, die Todesstrafe im Raum.

Kein Studio will einen Hitler-Film machen. Du finanzierst ihn selbst — mit deinem eigenen Gesicht als Waffe.

Du hast bewiesen, dass die Erde sich dreht. Die Kirche sagt: Ketzerei. Widerrufst du — oder stirbt das Werk mit dir?

Das Urteil ist gesprochen: Tod. Flucht wäre möglich. Deine Freunde haben alles arrangiert. Gehst du?

Der Stammtorwart ist eine Legende — 38 Jahre alt, lange verletzt. Der Herausforderer ist frisch. Du entscheidest.

Du bist müde von der Arbeit. Der Busfahrer sagt: aufstehen. Das Gesetz ist eindeutig. Du bist es nicht.

Tief unter dem Atlantik, kein Funkkontakt zu Moskau. Dein Kapitän will einen Atomtorpedo abfeuern. Du kannst Nein sagen.

Deine Maschine kann die Welt verändern. Dein Geldgeber will damit vor allem eines: Bibeln, viele Bibeln, schnell.

Du bist zweiter Offizier. Das Schiff hat soeben etwas getroffen. Niemand weiß noch, wie ernst es ist.

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