Ein dumpfer Stoß. Dann Stille. Kein Knall, kein Schrei — nur das Erzittern des Rumpfs, kaum spürbar, wie ein Atemzug des Schiffes.

Du stehst auf der Brücke. Kapitän Smith schläft. Der Chefingenieur meldet sich per Rohrpost: „Schaden noch nicht abschätzbar. Wassereinbruch in Sektion 5 und 6. Pumpen laufen."

Auf dem Promenadendeck laufen Passagiere in Abendkleidung — sie haben nichts bemerkt. Einige lachen. Einer hebt ein Eisstück vom Boden auf, das über die Reling gefallen ist.

Du hast drei Minuten, bevor jemand eine Entscheidung erwartet.

Es ist jetzt sicher: Das Schiff sinkt. Kapitän Smith hat den Notruf befohlen. Die Rettungsboote reichen für 1.178 Personen — an Bord sind 2.224.

Das erste Boot hängt bereit. Es fasst 65 Personen. Darin sitzen 28.

Die Passagiere der ersten Klasse stehen näher an den Booten und kennen die Prozedur. Die Zwischendeckpassagiere sind noch unten — niemand hat sie informiert. Die Besatzung wartet auf deinen Befehl.

Ein Herr im Smoking fragt dich, ob er seiner Frau in das Boot helfen darf. Hinter ihm stehen zwanzig weitere.

Das Vorschiff ist unter Wasser. Das Heck steigt. Noch 20 Minuten, schätzt du.

Das letzte Rettungsboot — Klappboot D — hängt an Steuerbord. Es ist vorbereitet. Darin ist Platz für eine weitere Person.

Kapitän Smith hat das Megafon weggelegt. Er hat gesagt: „Es ist jetzt jeder für sich." Dann ist er gegangen.

Ein Matrose schaut dich an. Drei Passagiere schreien. Das Wasser ist zwei Grad kalt. Wer jetzt nicht im Boot ist, hat wenige Minuten.

Du könntest einsteigen.